La pequeña muerte

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje,
  A lo más alto de su vuelo.

En lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, 

Voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, 

Lo que pensándolo bien nada tiene de raro, 

Porque nacer es una alegría que duele. 

Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, 

Que rompiéndonos nos junta,

Y perdiéndonos nos encuentra, 

Y acabándonos nos empieza. 

Pequeña muerte, la llaman;
pero grande, muy grande ha de ser, 

Si matándonos nos nace.

El Libro de los Abrazos, Eduardo Galeano.